Стреляй. Моя жизнь в твоих руках. Поставь точку. Эти страдания не выносимы. Сгорела. До тла. До последней искорки. Сгорела. Я уже и так не живу... просыпаюсь по утрам, отвечаю на телефонные звонки, спасаясь работой, улыбаюсь, общаюсь с друзьями... да как «общаюсь»... во мне не осталось ничего живого. Ничего из того, что так нравилось тебе. Я отдала это всё, без остатка, без фальши, без надежды получить что то в замен. Хотя нет, я таки надеялась. Жила мечтами. Придумала, соткала то, чего и не было... я так хотела счастья. И тебя рядом. Я готова была бежать на край света, только позови... Но ты не звал. Вернее звал, но в последний момент...
Ненавижу август. Он ассоциируется у меня с разлукой. Жаркий месяц лета. Тянет на море. Яхта, бикини, «Мохито» на пляже. Отпуск в самом разгаре. Всё как положено. Бархатный сезон... но для меня август — это время несбывшихся надежд и разочарований. Почему то так сложилась судьба, что именно это время года приносит одним радость встреч, а другим горе расставаний.
Как то я заметила, что перестала общаться с друзьями, то есть не совсем перестала, у меня остались подруги (так сказать боевые «друзья по несчастью»), но я стала не способна разделять их любовь, их радость, их веселье. В какое то время мне стали не интересны клубы, компании, тусовки... Я стала скучной! Скучной сама себе! Не похожа на ту, которую, ты знал! От меня остались лишь черно-белые фото на стене в-контакте. Странные статусы указывают на мое, пока еще невыносимое существование...
Держи револьвер уверенно. Твердой рукой. Я готова. Готова к выстрелу.
Только не промахнись...